Orgullos

Salía de un café cuando, sin previo aviso, una muchedumbre ataviada de arco iris y mallas de superhéroe dos tallas menos de lo aconsejable, hizo acto de presencia en el centro de la ciudad. Intenté esquivar la marabunta pero, cuando quise darme cuenta, estaba rodeado de tipos musculosos con el torso desnudo. Cuántos pezones por metro cuadrado, qué barbaridad.

Como buenamente pude, me escurrí por un lateral, dicho sea sin ánimo de indicar que los congregados perdieran aceite, fuera el caso o no. Desorientado, me incorporé a la manifestación sin pretenderlo, junto a dos lesbianas que me endosaron un tutú rosa y una pancarta de reivindicación. Yo quería explicar que no me estaban entendiendo, pero pensé que no era el mejor verbo, dada la ocasión.

Minutos después, una cuadrilla de fornidos bomberos cruzó a paso ligero. Ignoro si se solidarizaban con la causa o eran perseguidos por unas locas embadurnadas en purpurina que pasaron a continuación. Yo iba con mi pancarta metido en ambiente, qué remedio, tratando de no perder la formación. Las chicas me quitaron la camiseta y pintaron de rosa mi torso. Tal vez no fue buena idea porque escuché alaridos que anunciaban una prematura rotura de mi culo al final de la manifestación.

Caminando con el culo más prieto que las tuercas de un tractor, llegué a término sin que me entrara ni un piñón. Devolví pancarta y faldita pero me vistieron con mallas de ciclista y pajarita. Y ahora, sin saber cómo me convencieron, estoy poniendo copas en un garito con sudores fríos por un senegalés con pinta de trípode que se ha puesto a mi espalda, susurrándome que me relaje, que utilizando término futbolístico por aquello del mundial, mi culo va a dejar de estar invicto.